Pietro Filocamo

Non torneranno più.

Non torneranno più quegli anni dentro al cortile,
così fanciulli, un tempo da non essere apprezzati,
così leali, ora da non essere capiti…
Non torneranno più, è inutile che speri,
non torneranno più quei giorni rumorosi
…e folli, ciechi di realtà:
amo adesso i rimproveri dai balconi,
scorgo ormai ringhiere rugginose,
amo il primo giro in bicicletta,
vedo ancora lo stupore di mio padre,
amo i secchi d’acqua fredda sui nostri corpicini sudati,
e le tute strappate nelle ginocchia,
amo le partite a pallone durate ore,
le racchette adesso al chiodo nella mia stanza
che consumavano l’asfalto nel cortile,
e pure il portone dove mi nascondevo;
Amo adesso il rumore del vetro rotto
e non mi pento ancora d’essere fuggito,
amo le case di cartone, le pene inflitte al povero barista
e la piccola bottega vicino casa,
non torneranno più, non torneranno più!
Non torneranno più gli affetti persi,
quegli amici veri, nomi nella memoria,
niente più di allora, neppure le cose brutte:
amo adesso il sangue dal taglio sopra l’occhio destro,
la cicatrice che m’è rimasta e l’amico che me l’ha procurata,
amo la paura di morire che non ho più
e quella voglia di diventare grande,
amo quelle ciocche bianche volate in cielo,
amo tutto ciò ch’è finito,
quei giorni tanto belli da sembrarci così brevi
e che non torneranno più,
che ritroverò forse chiudendo gli occhi,
in quell’attimo in cui proverò a ritornare puro.
…e son sicuro che quando questo giorno in cui scrivo
diventerà passato…
amerò pure questi versi sinceri.
Pietro Filocamo